Schreibt. Liest. Oft unterwegs. Am liebsten daheim.
Mit elf ging meine Kindheit zu Ende, weil mein Bruder von
der Dachterrasse seiner Freundin Valerie fiel, während ich
einen Stock tiefer fernsah.
Vor einiger Zeit stieg ich in eine volle Tram. Es war Rushhour. Auf dem Sitz neben der Tür saß ein Mittdreißiger. Auf seinen Oberschenkeln lag ein Tablet samt Keyboard und seine Finger glitten mit atemberaubender Geschwindigkeit über die Tasten.
Sie las von fremden Küsten und fuhr an den Atlantik. Zu den Kreidefelsen von Dieppe und Étretat.
Über Zen, die süße Karotte vor der Nase und was das alles mit Corona zu tun hat.
Als Kind glaubte ich, am Mond gäbe es tosende Meere, Flüsse und Berge, und noch heute erscheint es mir manchmal so, wenn ich in sein mit grauen Flecken durchsetztes Licht blicke.
Die distanzierte, aber detailreiche Darstellung von Gewalt und die stilisierte Sprache machen den Roman „Salammbô“ von Gustave Flaubert zu einer keineswegs einfachen, aber dennoch lehrreichen Lektüre.
Disziplin und Liebe: zwei Begriffe, die auf den ersten Blick nicht zusammenpassen, obwohl beide wichtig sind und für das Lebensglück eines Menschen entscheidend sein können.
Ein Mensch, der an den Buchstaben gebunden ist, hat kein anderes Vaterland als die Muttersprache.
Ein Papagei als literarische Requisite und als Versuch einer Annäherung an Gustave Flaubert und seine Romanwelten.
Warum ich den Herbst mag: seine Farben, sein weiches Licht, die Sonne manchmal heiß, dann wieder kühl, den Regen, den Nebel und die Sehnsucht nach dem Feuer.
